Category Archives: Reflektioner och tankar

Fönsterskrapningsfunderingar

Jag står ute när jag skrapar fönster. För det skitar ner med färgskrapet, och då känns det smidigt.

Fast i någon mån är det väl samma sak som högre skorstenar för att röken ska komma längre bort? Bra lär det ju inte vara egentligen. Snarast står jag väl och bidrar till nedskräpning och mikroskräp i vår natur och våra vatten. Skitdåligt.

Och ändå är det så det får vara nu. För jag pallar inte vara den duktiga förståndiga och hitta på lösningar för allt. Och jag är knappast vare sig den första eller den enda som skrapar fönster ute.

Och ja, den här nedskräpningen är förstås en av de negativa bitarna med att vara duktig och återbruka istället för att köpa nytt. Alltid är det nåt.

Och nej, jag vet inte vad färgen innehåller. Ja, det kan vara bly och andra otrevliga ämnen. Det vet man aldrig. Köper man begagnade fönster så vet man inte. Det hör liksom också till det man får på köpet.

Men jag orkar inte bry mig om det heller. Varken vad gäller miljön eller min egen hälsa.

Vad gäller hälsan och olika saker man hanterar har jag haft så mycket oro och ångest genom åren. Och det hjälpte ju inte ett skit, för det var ändå ingen av de sorternas cancer som de sakerna borde kunna leda till som tog livet av min älskling. Och det finns så många som aldrig oroar sig och som aldrig drabbas. Just nu pallar jag inte oroa mig. Det gör ju ändå ingen jävla skillnad.

Och så grunnar jag på nivån för good enough för fönstren. Hur noga ska jag skrapa och bli av med gammal färg och fixa till kitt och annat? Jag vill inte vara pedant. Orkar inte vara pedant. Good enough, som sagt var. Fast jag vill ju å andra sidan att verandaeländet ska hålla.

Minnen och det relativa

Det är märkligt hur den egna sorgen och den nära döden ändrar perspektiven. För jag kommer plötsligt på mig själv med att liksom minnas de där dagarna kring Utöya som något… ja, vad säger man? Ett positivt minne. Och det är ju fullkomligt bisarrt. Det var hemska dagar, det framgör alldeles tydligt av det jag skrivit. Men det positiva består i att det hemska ändå var något förhållandevis långt borta. Inte något liksom i mitt eget hem. Hela min familj fanns fortfarande kvar. Han fanns kvar. Vi kunde förfasas tillsammans. Och det är det som känns lyxigt och fint i minnet: att vi var tillsammans i de hemska tankarna och den hemska känslan.

Och medan jag funderar över detta så spelar radion ”Billie Jean”, och mina tankar hoppar till sommaren 2009, när vi renoverade köket och hade provisoriskt kök i uthuset – för det var då Michael Jackson dog och jag minns när jag hörde om det på radion en morgon när jag skulle fixa frukost därute, typ. Och man tyckte att han dog ung, men saker är ju relativa och nu känns det som att MJ fick leva förhållandevis länge…

Strävsamheten har fått en törn

Jag har brukat tänka på oss som det strävsamma paret. När resten av världen rusar på, med långa semesterresor och köp av nya prylar och annat, så har vi kämpat på i det lilla. Det något långsammare livet. Ett liv där saker tar tid. För det tar mer tid att odla sin egen mat än att köpa i affären. Det tar mer tid att renovera och laga de saker som finns än att köpa nytt. Och så vidare.

Det är ju en fråga om vad man tycker är rätt. En fråga om att stå upp för sina värderingar. Leva som man lär.

Och redan innan stångades jag trots allt hela tiden med frågor om ifall jag prioriterade rätt. Eftersom tiden aldrig räcker så blir det alltid en fråga om prioriteringar. Så vad är viktigast: sköta trädgården, städa, få ordning på huset (alltså renovera)? Hur man än gör känns det alltid som att man säkert kunde valt bättre…

Men ändå. Hela biten med att kunna leva det där strävsamma livet, där man köper gamla fönster och renoverar, där man lagar byxor istället för att köpa nya… det bygger ju hela tiden på att det faktiskt finns tid. (Eller möjligen på att det inte finns några andra alternativ. Och det är ju inte fallet i vår del av historien.) Och det trodde vi ju att det fanns. I alla fall betydligt mer av än det visade sig finnas.

Strävsamheten får sig en törn när livet tar slut vid 43 års ålder.

Jag skrapar fönster. Fönster vi skaffade hem för ett antal år sedan för att ha till verandan den dag den skulle renoveras. Begagnade fönsterbågar. Fönster som ska skrapas och slipas och oljas och målas. Tillvaratagande av sådant som finns. Hushållande med resurser. Slösande med den begränsade tid vi har i livet. Strävsamhet. Strävsamheten som är rätt för vår planet och för mänskligheten.

Mamma kommer och pratar om när hon skrapade fönster när hon väntade mig. Hon skrapade fönster då. Hennes tid är ännu inte slut. Men älsklingens tid är slut.

Och jag vet inget om vad det är för färg på just de här fönstren och om jag andas in något hälsovådligt, och det visste säkert inte hon heller. Men en del överlever och en del dör. Och älsklingen har gjort massvis med sådana där tveksamt nyttiga saker genom åren, alltid varit den mindre rädda av oss. Men ingen av de dumheter han gjort borde bidra till tjocktarmscancer. Det fanns så mycket han kunde drabbas av, men just det här var bland det minst rimliga.

Och jag tänker på alla tidigare generationer som kämpat. Som aldrig haft något annat val än strävsamheten, trots att en livslängd på 43 år säkert inte ens var att betrakta som kort. Jag tänker på dem med beundran, alla dessa människor som orkat vara strävsamma, trots så mycket sämre förutsättningar och trots att många av dem nog aldrig ens hoppadesfå njuta frukten av sina insatser. Och ja, jag vet att de nog oftast inte hade något val.

What doesn’t kill you

What doesn’t kill you makes you stronger.

Ovanstående är en gammal poulär och evigt återkommande floskel, som förstås finns i många varianter. En floskel som i alla fall inte stämmer med min erfarenhet.

Det som inte dödar mig men som går hårt åt mig (och det är ju den sortens saker som är relevanta här, eller hur?) gör mig på olika sätt ömtåligare. Ger mig nya ömma eller svaga punkter och ibland rent av öppna sår. Gör mig skörare och skröpligare och ömtåligare.

Ibland bildas förstås ärrvävnad. (Ja, även i själen.) Och ärrvävnad kan ju uppfattas som starkare. Den har i alla fall delvis annan karaktär. Den är stummare. Och känselcellerna i den funkar delvis annorlunda; ibland reagerar känselcellerna i ärrvävnaden inte alls på det man reagerat på innan. Men det betyder inte att man blivit starkare. Bara mer avstängd. Det kan faktiskt till och med vara farligare, för den där bristen på reaktion i vissa situationer, att man liksom inte känner och uppfattar, kan göra att man hamnar i situationer som blir riktigt farliga utan att man fattar det.

Det som inte dödar mig gör mig trasigare.

Saknat ord

Det gör ont. Ont i hjärtat och själen av saknaden.

Eller gör det?

Allt oftare tänker jag att jag saknar ett ord här. Ett eller flera ord, som kan användas istället för ont och smärta och liknande.

För det gör ju inte fysiskt ont. Även om sorgen också har fysiska uttryck, så är det inget sådant jag menar när jag säger eller skriver att det gör ont. Det är inte ens något som liksom är en mental eller psykisk motsvarighet till ont eller smärta. Och skulle jag försöka föra in det på någon sorts mental motsvarighet till en sådan smärtskala som finns för fysisk smärta, så skulle det liksom knappt nå upp till de lägsta nivåerna.

Kanske möjligen något i stil med en molande smärta?

Men ändå är det ont jag säger att det gör. Det gör fruktansvärt ont. Var det nu är det onda sitter – det vet jag inte heller. Eller, intressant nog så sitter nog smärtan faktiskt ändå i hela kroppen, trots att jag inte tycker det är en fysisk smärta.

Snurrigt är det. Och kanske finns det ord, det är bara jag som inte kommer på dem?

Det är en märklig ny värld…

Ja, för världen nu är liksom inte samma som när du dog för knappt två månader sedan. Nu har Storbritannien röstat för att gå ur EU. Och en massa märkliga snöbollseffekter av det verkar ligga på lur.

Den där stabila världen vi lärt oss ta för given är inte längre så självklar.

Fast att vi har ny diskmaskin hemma sedan dagen innan du lämnade huset för gott är fortfarande en mer påtaglig markör och förändring av före och efter.

Alla dessa undersökningar om vad folk är (miss)nöjda med på dödsbädden

Det dyker då och då upp undersökningar av vad folk önskar att de hade gjort annorlunda i livet. Folk som typ ligger på dödsbädden. Undersökningar som visar att de hade velat typ jobba mindre och umgås mer med barnen eller sånt där.

Och jag undrar lite grann… finns det verkligen folk som är nöjda på dödsbädden? Som tycker att de valt och prioriterat rätt?

Eller kanske så här: Ja, det finns säkert människor som är nöjda på dödsbädden. Sådana som är den nöjda typen.

Men sådana som jag? Sådana som alltid ifrågasätter allt? Oavsett vad och hur jag gör så tycker jag ju alltid att jag kunde gjort bättre, valt bättre, etc.

Tiden

Tiden är ett märkligt kritter. De som kan och vet saker hävdar ibland att den egentligen inte finns. För mig är det en väldigt märklig tanke. Om inte tiden finns så skulle det ju till exempel inte finns något före och efter din död.

Jag bläddrar bland gamla bilder på datorn. Byggande och grejande här hemma, barnen i olika storlekar, semestrar och annat. Saker vi upplevt tillsammans. Minnen. Många av dem känns egentligen precis lika långt tillbaka, oavsett om det är saker som hänt för tio år sedan eller tre år sedan. Eller lika färska, liksom. Det är åtminstone inte tiden som är avförande, liksom.

Fast du ser yngre ut på de äldre bilderna.

Jag hittade två bilder från den 2 maj 2006. Du och vår äldste son, han som är tolv nu, står och vattnar den alldeles nyplanterade lönnen på gräsmattan. Den där lönnen som vi ville skulle bli ett skuggande tak för varma sommardagar. Det är alltså tio år sedan vi satte den?! Och då hade vi liksom gjort ett försök med en annan lönn före, en lönn som vi plockat från en väns skog och som inte klarade sig. (Lönnen, inte vännen.) Tio år. Jag minns det som att vi hade bott här ganska länge. Tja, det var ju nästan fyra år… Och bilden är alltså från tio år innan din dödsdag. Bilden på det som liksom är vårt vårdträd på nåt vis.

Tiden är ett märkligt kritter. Och jag är en liten människa. Det här att tiden inte skulle finnas är på något vis över mitt förstånd. När det kommer till tid får jag nog se mig som troende, även om jag inte kan motivera det vetenskapligt och teoretiskt.

Döden och BNP

En sak jag funderat en hel del över den här senaste dryga månaden är alla kostnader kring döden. Mest kopplat till begravningen då, förstås – begravningsbyrå, mat på minnesstunden, kista, blommor, annonser, och så vidare. Men även bouppteckningen och en del annat. Och tids nog gravstenen.

Nej, det är inget konstigt att det kostar. Det behövs folk som jobbar med de här sakerna också, professionella personer som kan sina saker, och de ska självklart ha rimligt betalt, precis som alla andra yrkesgrupper.

Jag bara slås av den här märkligheten med BNP igen, liksom. Att det, så som vårt samhälle är uppbyggt, alltid är bra med allting som ökar BNP. Och sett ur det perspektivet är helt uppenbart döden något väldigt bra.

Blommor, bad och tonår

Barnens Rose de Rescht vid lekstugan blommar.

Schersminen blommar och sprider sin väldoft – men jag håller mig ifrån den, för den påminner för mycket om dig.

Honungsfacelian vi sådde borta där odlingslådorna stod innan blommar.

Vi har varit på stranden och barnen och mina föräldrar har badat.

Och jag går omkring och känner mig inombords ungefär som en trulig tonåring. För det är så sorgen känns för tillfället. Som att allting är skevt inombords och jag är beredd att explodera känslomässig av vad som helst. Fast det gör jag ju inte. Jag är en snäll och duktig tonåring.